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quinta-feira, 9 de janeiro de 2020

Retrato do artista enquanto sujeito: João Cabral de Melo Neto

João Cabral de Melo Neto, poeta e diplomata brasileiro, completando 100 anos hoje.
© foto de Orlando Brito, 1974.
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Assim como uma bala
enterrada no corpo,
fazendo mais espesso
um dos lados do morto;

assim como uma bala
do chumbo mais pesado,
no músculo de um homem
pesando-o mais de um lado;

qual bala que tivesse um vivo mecanismo,
bala que possuísse
um coração ativo

igual ao de um relógio
submerso em algum corpo,
ao de um relógio vivo
e também revoltoso,

relógio que tivesse
o gume de uma faca
e toda a impiedade
de lâmina azulada;

assim como uma faca
que sem bolso ou bainha
se transformasse em parte
de vossa anatomia;

qual uma faca íntima
ou faca de uso interno,
habitando num corpo
como o próprio esqueleto

de um homem que o tivesse,
e sempre, doloroso
de homem que se ferisse
contra seus próprios ossos.

A

Seja bala, relógio,
ou a lâmina colérica,
é contudo uma ausência
o que esse homem leva.

Mas o que não está
nele está como bala:
tem o ferro do chumbo,
mesma fibra compacta.

Isso que não está
nele é como um relógio
pulsando em sua gaiola,
sem fadiga, sem ócios.

Isso que não está
nele está como a ciosa
presença de uma faca,
de qualquer faca nova.

Por isso é que o melhor
dos símbolos usados
é a lâmina cruel
(melhor se de Pasmado):

porque nenhum indica
essa ausência tão ávida
como a imagem da faca
que só tivesse lâmina,

nenhum melhor indica
aquela ausência sôfrega
que a imagem de uma faca
reduzido à sua boca;

que a imagem de uma faca
entregue inteiramente
à fome pelas coisas
que nas facas se sente.

João Cabral de Melo Neto.
Uma faca só lâmina / ou: serventia das idéias fixas).

domingo, 24 de março de 2019

Retrato do artista enquanto sujeito: Lawrence Ferlinghetti

Lawrence Ferlinghetti, poeta, editor, pintor e ativista americano, completando 100 anos hoje
© documentário "Ferlinghetti: A Rebirth of Wonder", dir. Christopher Felver, 2009.
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Infinda a esplêndida vida do mundo
Infindos seus lindos seus vivos seus vividos
seus lindos seres vivos
ouvindo e vendo pensando e sentindo
dançando e rindo soluçando e ganindo
por tardes infindas infindas noites
de amor e êxtase júbilo e agonia
bebendo e queimando falando e cantando
em infindas Amsterdãs da existência
com infindos diálogos animados
sobre infindas xícaras de café
em clubes literários nas manhãs de chuva
Infindos filmes das ruas passando
em carros e trens de desejo
nas infindas trilhas da luz
E infindos cabelos longos dançando
ao som do punk rock e da discô
através de Vias Lácteas meia-noites
até os Paradisos da madrugada
falando e fumando e pensando
do tudo infindo da noite
no alvo leite da noite a luz da noite
Ah sim oh sim o infindo viver e amar

odiar e amar beijar e matar
Infinda a tique-taque respira tritura
máquina-carne da vida
gira-girando através do tempo
Infinda vida e infinda morte
infindo ar e infindo respirar
Infindos mundos de dias sem fim
nas capitais de outono
avenidas de folhas em chamas
Infindos sonhos e sonos se desenrolando
as camisas-de-força da angústia
os labirintos do pensamento
os 'labirictus' de amor
os caracóis do desejo e da saudade
miríades de infindos jogos do inominável
Infindos os céus em chamas
infindo universo se desenrolando
Mundo sobre uma pira de cogumelos 
Infindo o fogo que resfolega em nós
comedores-de-fogo dançando nas praças
engolindo o ar queimando gasolina
Enfrente o bate coração da vida em chamas
seus bateres e pulsares e desapareceres 
Infindos os campos abertos dos sentidos
o cheiro de porra e amor

o miau e miau dos gatos no cio
o cheiro de quero no meio
Fim nenhum ao som que faz amor
ao som das camas estralando
ao som dos amantes amando e amando isso
o som passando pelas paredes de noite
Fim nenhum a seus ahs de êxtase (...)

Infindo o som desta vida do homem na terra
seus infindos programas de rádio e transmissões de tv
jornais escorrendo dos infindos rolos
das rotativas
o fluir das suas palavras e imagens
em infindas fitas de máquinas de escrever
escritas automáticas e garranchos
infindos poèmes dictés pelo desconhecido
Infindos os telefonemas de leste a oeste
a espera dos amantes nas plataformas de trem
o canto das aves nas colinas e telhados
o crau crau dos corvos no céu
as miríades de cricrilares de grilos
os mares fluentes  as águas chorando
subindo e descendo em distantes moinhos
murmúrio das mares
nos Idos do outono
beijo e sal da criação (...)

Infindo o mastigar
nos sanduíches de carne da luxúria
os bifes suculentos do amor
infindas fantasias e orgasmos
ritos de fertilidade e ritos de passagem (...)

Infindas as variações íntimas 
do totalmente íntimo
os fogos da juventude as brasas da idade
a raiva do poeta nascido de novo
Sem fim sem fim toda e qualquer criatura
na dança muda das moléculas
Tudo transmuda Tudo muda
e tudo brada mais e mais
Infinda a esperança por Deus e Godot (...)

Pois não há fim para as escolhas da esperança 
ainda por escolher (...)
E não há fim
para as portas da percepção ainda por abrir
e os jatos de luz
na estratosfera do espírito do homem 
no espaço sideral dentro de nós
na Amsterdã  do yin & yang
Rubayats sem fim e infindas bem-aventuranças
infindos shangrilas infindos nirvanas
sutras e mantras
satoris e sansaras
Bodhiramas e Boddhisatvas
karmas e karmapas!
Infindas danças de Shiva cantando
entre as brumas do útero do êxtase!
Brilho! Transcendente!
na cristal noite do tempo

no infindo silêncio da alma
no longo alto conto do homem
em seu infindo som e fúria
significando tudo
com suas infindas alucinações
ereções e exibições
fascismo e machismo
circos da alma perdida 
rodas-gigantes da imaginação
coney island dos sem-mente
infindo poema ditado
pela voz avulsa
do inconsciente coletivo
brilhe borrando sobre as trilhas do tempo!

Nos últimos dias de Alexandria
Os dias antes de Waterloo
Tudo continua dançando
Tem um som de festa hoje à noite.
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Trechos do poema Vida Infinda.
Amsterdã, julho de 1980.
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sábado, 14 de julho de 2018

quarta-feira, 3 de janeiro de 2018

Retrato do artista enquanto sujeito: Antonin Artaud

Antonin Artaud, poeta, ator, roteirista e diretor de teatro francês (1896-1948)
foto de © Man Ray, 1926
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"Eu falo da ausência de buraco, de uma espécie de sofrimento frio e sem imagens, sem sentimento, e que é como um choque indescritível de abortos."
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Antonin Artaud.
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domingo, 5 de março de 2017

Retrato do artista enquanto sujeito: Pier Paolo Pasolini

Pier Paolo Pasolini, poeta, ensaísta e cineasta italiano (1922-1975)
foto de © Dino Pedriali, d.i
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"E sentes como nesses seres
distantes que, em vida, gritam e riem
naqueles seus transportes, nesses míseros
casarios onde se consuma o incerto
e expansivo dom desta existência —
a vida que não é mais que arrepio..."
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Pier Paolo Pasolini.
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segunda-feira, 19 de setembro de 2016

Retrato do artista enquanto sujeito: Eugénio de Andrade

Eugénio de Andrade, poeta português (1923-2005)
© foto de Alfredo Cunha, 1998
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Já gastamos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus
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Eugénio de Andrade.
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domingo, 17 de abril de 2016

sexta-feira, 12 de fevereiro de 2016

Retrato do artista enquanto sujeito: Mário Cesariny

Mário Cesariny de Vasconcelos, poeta e pintor português (1923-2006)
© foto de Nuno Calvet, s.d.
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(...) 
devo separar bem a alegria das lágrimas
fazer desaparecer e fazer que apareça
dia sim dia não
dia sim dia não
devo ter no meu quarto espelhos mais perfeitos
técnicas mais sérias prestígios maiores
devo saber que és forte e amplo transparente e colher-te 
murmúrio flébil aureolado
que eu arranco da luz que encharca o mundo
dia sim dia não dia sim dia não 
(...)
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Mário Cesariny, 
Trecho do poema Ars Magna, do livro Manual de Prestidigitação.

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quarta-feira, 25 de fevereiro de 2015

quarta-feira, 20 de agosto de 2014

segunda-feira, 24 de fevereiro de 2014

sábado, 30 de novembro de 2013

domingo, 23 de junho de 2013

Retrato do artista enquanto sujeito: Anaïs Nin

Angela Anaïs Juana Antolina Rosa Edelmira Nin y Culmell, 
escritora francesa (1903-1977)
© foto de Carl Van Vechten, 1940
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quarta-feira, 1 de maio de 2013

Retrato do artista enquanto sujeito: e.e. cummings

Edward Estlin Cummings, 
poeta, ensaísta, dramaturgo e pintor americano (1894-1962)
© foto de Manuel Komroff, 1933
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"...thy unimaginable
wings, where dwells the breath
of all persisting stars."

e.e.c.
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domingo, 17 de março de 2013

Retrato do artista enquanto sujeito: Simone Weil

Simone Adolphine Weil, filósofa e escritora francesa (1909-1943)
Imagem extraída do documentário "An Encounter With Simone Weil", dir. Julia Haslett
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"le seul organe de contacte avec l'existence est l'acceptation, l'amour..."
S.W.
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quinta-feira, 13 de setembro de 2012

sábado, 14 de julho de 2012

Retrato do artista enquanto sujeito: Gustav Klimt

Gustav Klimt, pintor simbolista austríaco (1862-1918)
© foto de Moritz Nähr, 1912
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Identificamos com facilidade o trabalho de alguns artistas, mas nem sempre os seus rostos. A ideia de mais essa sessão do "Le Silence" é descortinar a criatura.

Klimt, cujo aniversário de 150 anos de nascimento é comemorado hoje, é a personificação do paradoxo do artista. O exponencial da genialidade, aprisionada em anseios e vicissitudes tão humanos. É curioso constatar, pelo menos ao meu ver, que nenhum grande artista é mais gênio, que "sujeito". Aprecia-se a obra muito pelo sentido de identificação, por alguma coisa que nos aproxima, que nos faz pensar, que nos assombra, que nos intriga, que nos extasia... e não puramente pelo sentido estético. Sob esse ponto de vista, a criação nunca será maior que o seu criador.
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