"E aí adormecia dum sono sem remorsos e sem melancolia..."

Master Bedroom, Andrew Wyeth, 1965

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Para Madonna, que agora chamamos e já não está.

O cão tinha um nome
por que o chamávamos
e por que respondia,

mas qual seria
o seu nome
só o cão obscuramente sabia.

Olhava-nos com uns olhos que havia
nos seus olhos
mas não se via o que ele via,

nem se nos via e nos reconhecia
de algum modo essencial
que nos escapava

ou se via o que de nós passava
e não o que permanecia,
o mistério que nos esclarecia.

Onde nós não alcançávamos
dentro de nós
o cão ia.

E aí adormecia
dum sono sem remorsos
e sem melancolia.

Então sonhava
o sonho sólido em que existia.
E não compreendia.

Um dia chamámos pelo cão e ele não estava
onde sempre estivera:
na sua exclusiva vida.

Alguém o chamara por outro nome,
um absoluto nome,
de muito longe.

E o cão partira
ao encontro desse nome
como chegara: só.

E a mãe enterrou-o
sob a buganvília
dizendo: " É a vida..."
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Manuel António Pina.
Poema "O Nome do Cão", do livro Todas as Palavras: poesia reunida. Ed. Assírio & Alvim, 2012.
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"O tempo está vivendo-me..."

Baleen, Andrew Wyeth, 1982

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Escrituras de luz investem na sombra, mais prodigiosas que meteoros.
A alta cidade irreconhecível avança sobre o campo.
Certo de minha vida e de minha morte, fito os ambiciosos e tento entendê-los.
Seu dia é ávido como o laço no ar.
Sua noite é trégua da ira de ferro, prestes a atacar.
Falam de humanidade.
Minha humanidade está em sentir que somos vozes de uma mesma penúria.
Falam de pátria.
Minha pátria é um lamento de guitarra, alguns retratos e uma velha espada,
a desvelada prece dos salgueiros nos fins de tarde.
O tempo está vivendo-me.
Mais silencioso que minha sombra, cruzo o tropel de sua exaltada cobiça.
Eles são imprescindíveis, únicos, merecedores da manhã.
Meu nome é alguém e qualquer um.
Passo devagar, como quem vem de tão longe que não espera chegar.
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Jorge Luis Borges.

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O intangível presente...

Wind From The Sea, Andrew Wyeth, 1947

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O que é impalpável

mas pesa.

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O que é sem rosto

mas

fere.

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O que é invisível

mas 

doí.

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Orides Fontela.

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"Nuvens me cruzam de arribação. Tenho uma dor de concha extraviada. Uma dor de pedaços que não voltam..."

Christina's World (detail), Andrew Wyeth, 1948

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Christina's World (detail 2), Andrew Wyeth, 1948

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Christina's World (detail 3), Andrew Wyeth, 1948

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Christina's World, Andrew Wyeth, 1948

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"Mas há mais alguma coisa… Nessas horas lentas e vazias, sobe-me da alma à mente uma tristeza de todo o ser, a amargura de tudo ser ao mesmo tempo uma sensação minha e uma coisa externa, que não está em meu poder alterar. Ah, quantas vezes os meus próprios sonhos se me erguem em coisas, não para me substituirem a realidade, mas para se me confessarem seus pares em eu os não querer, em me surgirem de fora, como o elétrico que dá a volta na curva extrema da rua, ou a voz do apregoador noturno, de não sei que coisa, que se destaca, toada árabe, como um repuxo súbito, da monotonia do entardecer!"


Bernardo Soares, heterônimo de Fernando Pessoa, in:
O Livro do Desassossego.

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Para não arrefeceres...

The Quaker, Andrew Wyeth, 1976

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"… às vezes isso acontece com quem se nega ou se cala, com quem se guarda e se sepulta, vai desaparecendo sem remédio e chegamos a desacreditar que em verdade existisse ou se desse, tendemos a desconfiar incrivelmente de nossas percepções quando já são passado e não se veem confirmadas nem ratificadas desde fora por nada...

...é que não suportamos apenas as certezas, nem sequer as que nos convêm e reconfortam, não dizemos as que nos desagradam ou questionam, ou doem, ninguém quer se converter nisso, em sua própria dor, sua lança, sua febre."

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Javier Marías, in: Seu Rosto Amanhã, Vol 1: Febre e Lança.

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