"... criaturas que nascem repositórios de chão e de estrelas..."

City Lights, Charles Chaplin, 1931

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"Acho que foi minha inaptidão para o diálogo que gerou o poeta. Sujeito complicado, se vou falar, uma coisa me bloqueia, me inibe, e eu corto a conversa no meio, como quem é pego defecando e o faz pela metade. Do que eu poderia dizer, resta sempre um déficit de oitenta por cento. E os vinte por cento que consigo falar não corresponde, senão ao que eu não gostaria de ter dito, – o que me deixa um saldo mortal de angústia. Mesmo desde guri, no colégio, descobri essa barreira em mim, que não posso vencer. Sou um bom escutador e um vedor melhor. Mas só trancado e sozinho é que consigo me expressar. Assim mesmo sem linearidade, por trancos, por sugestões, ambíguo – como requer a poesia."

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"A incapacidade de agir também me mutila. Sou pela metade sempre, ou menos da metade. A outra metade tenho que desforrar nas palavras. Ficar montando, em versos, pedacinhos de mim, ressentidos, caídos por aí, para que tudo afinal não se disperse. Um esforço para ficar inteiro é que é essa atividade poética. Minha poesia é hoje e foi sempre uma catação de eus perdidos e ofendidos."

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"Enquanto o mundo parir uns tipos hipobúlicos feito, por exemplo, Fernando Pessoa, resguardados pela timidez e incapazes de uma ação – as palavras não morrerão. Essas criaturas não têm outra forma de ação que em cima das palavras. Obsessiva e sadicamente as trabalha, dobrando-as até seus pés, arrastando-as no caco de vidro, até que elas sejam eles mesmos. Até que elas deem testemunho da presença deles no mundo. Quase sempre criaturas que nascem repositórios de chão e de estrelas, só sabem fabricar poesias com palavras. E ainda outras que moram ruínas viçosas por dentro, se agarram nas palavras para sobreviver."

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Manoel de Barros.

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De quando se enxerga o outro.

Charles Chaplin, Luzes da Cidade, 1931

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Passava das duas da manhã, havia consumido cinco taças de prosecco e me equilibrado em saltos assassinos, quando resolvi sentar numa mesa de canto. Não me aventurei naquela rodada de dança, o equilíbrio me faltava. Concentrei-me em observar os convidados ainda mais ‘desequilibrados’. Festas de casamento são tão curiosas. Acontecem às dezenas, todos os dias, e em detrimento do pensamento mais pessimista, geram as maiores expectativas.
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Alguns teorizam (especialistas inclusive) sobre a falência do sistema, ou como dizem, da instituição. Não consigo fazer uso de termos burocráticos para algo que lida com emoção, nem mesmo acreditar que uniões estão fadadas a ruir com os vícios do tempo.
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É tão ingênuo atribuir ao casamento os desgastes que rondam a vida a dois. É supervalorizá-lo. O convívio só potencializa o que estava inadequado desde o começo, mas que por um motivo ou outro não era visível. Dizem que a paixão turva a vista. Mas é sabido que sempre enxergamos os pequenos sinais, só fazemos vista grossa quando nos é conveniente. Pegamos caminhos mais longos, quando poderíamos abreviar, optamos pela refeição menos saudável, quando poderíamos poupar as artérias. Tudo pelo entusiasmo, mesmo fugaz, que aquele pequeno delito proporciona. A teia que une e desune as pessoas, funciona da mesma forma. Pense que a oferta diversa é a mesma que ratifica cada um de nós, o que chamam de personalidade. Como ‘ajustar’ uma a outra?

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Existe validade na teoria de que parte das uniões apaixonadas, acontece entre pessoas mais generosas e, outras que preferem ser o objeto da paixão, mais egoístas. Seria pensar que uma oferece, porque idealiza. E a outra recebe, porque dramatiza a relação. Penso que toda a celeuma acerca da dinâmica dos relacionamentos, culmina num mesmo princípio: Afinidades aproximam as pessoas, enquanto diferenças as afastam. Dividir o cotidiano quando os interesses e temperamentos divergem, aguça a irritabilidade, a insatisfação. Enquanto ‘falar a mesma língua’ implica em conhecer bem e entender a pessoa que se ama. Isso potencializa a intimidade, a cumplicidade, o respeito, a admiração, dando margem a solidez que vem da paz que se sente na presença do outro. No amor precisamos de apego, de amparo. Não de mudança, que é o que geralmente ocorre nas relações díspares. O amor não tem a necessidade de improvisação do sexo. Ele precisa de unidade. Estar em sintonia, por isso a parecença. Significa enxergar o outro não só como alguém que divide a vida, planos, o melhor e o pior do cotidiano, mas que possui expectativas, fragilidades, carências e sobretudo individualidade. Relações assim independem de rituais, têm a ver com a mágica de alguns encontros.
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Com a certeza de que presenciava um desses encantamentos, espanei as nuvens de pensamentos, retirei os sapatos e fui dançar. Sem desconforto e com aquela pontinha de alegria desmedida dos que bebem sem hábito.

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Cantiga de amor sem eira

nem beira,

vira o mundo de cabeça

para baixo,

Suspende a saia das mulheres,

tira os óculos dos homens,

o amor, seja como for,

é o amor.

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Meu bem, não chores,

hoje tem filme do Carlito!

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O amor bate na porta

o amor bate na aorta,

fui abrir e me constipei.

Cardíaco e melancólico,

o amor ronca na horta

entre pés de laranjeiras

entre uvas meio verdes

e desejos já maduros.

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Entre uvas meio verdes,

meu amor, não te atormentes.

Certos ácidos adoçam

a boca murcha dos velhos

e quando os dentes não mordem

e quando os braços não prendem

o amor faz uma cócega

o amor desenha uma curva

propõe uma geometria.

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Amor é bicho instruído.

Olha: o amor pulou o muro

o amor subiu na árvore

em tempo de se estrepar.

Pronto, o amor se estrepou.

Daqui estou vendo o sangue

que escorre do corpo andrógino.

Essa ferida, meu bem,

às vezes não sara nunca

às vezes sara amanhã.

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Daqui estou vendo o amor

irritado, desapontado,

mas também vejo outras coisas:

vejo corpos, vejo almas

vejo beijos que se beijam

ouço mãos que se conversam

e que viajam sem mapa.

Vejo muitas outras coisas

que não ouso compreender...

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Carlos Drummond de Andrade, in: O Amor Bate na Aorta.

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